
Dans la pénombre de son atelier, le calligraphe impérial préparait ses encres de près. Chaque éventaire tracé sur le carton devait refléter l’harmonie parfaite entre l’esprit et la index, un accord millénaire enseigné dans les établissements scolaires de l’Empire. Ses manuscrits étaient destinés à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des immémoriaux aristocrates. Mais cette nuit-là, alors qu’il s’apprêtait à relire son gagne-pain de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les emblèmes n’étaient plus les mêmes. Les mots qu’il avait tracés avec une précision inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le romance qu’il avait écrit sur la bonheur d’un général connu parlait dès maintenant d’un recrutement encore mystérieux, dont la ajour était inscrite… mais qui n’avait toujours pas eu situation. Il passa ses soi sur le feuille, vérifia l’encre, chercha une sujet scientifique. Avait-il désappointement relu son contenu ? Mais il se souvenait subtilement des messages qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient rectifiés. Il savait que certaines personnes faisaient la divination par l’encre, une forme d’écriture numéro 1 où les idéogrammes formaient des symboles présents d’un autre communauté. Il avait très pensé que ces récits étaient du communauté de la simplicité. Mais comment expliquer ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait ainsi se modifier sous ses yeux, cela signifiait que n'importe quel mot qu’il posait sur le feuille pouvait représenter influencé par un effet indécelable. Peut-être que le futur lui-même utilisait sa plume pour réécrire votre fil. Il pensa aux cartomanciens consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait décrypter les messages cachés du futur. Mais lui, il n’avait absolument aucun besoin d’interprétation. Il voyait les déplacements s'exercer marqué par ses yeux. Une seule point lui vint à ce moment-là à l’esprit : Si l’encre modifiait le destin, alors en se déplaçant ses documents, pouvait-il de plus rectifier le lendemain du land ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la doigt tremblante. Chaque mot qu’il écrirait à présent ne serait plus seulement un déclaration du passé. Il deviendrait peut-être le indigène architecte d’un destin encore indécis.
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